Desabafo

Faz um tempo que tô sem falar com o meu pai. O motivo é o mesmo de sempre que a gente fica sem se falar: as coisas super delicadas e amorosas que ele diz sobre mim.

Não posso falar que tenho um mau pai, porque ele nunca me agrediu fisicamente, porque se eu pedir 'faz isso?', 'compra aquilo?', 'me leva lá?' ele faz, compra e me leva.
Mas ele nunca pegou meus cadernos da escola, nunca me ajudou a fazer uma lição de casa ou um trabalho, nunca me pôs pra dormir, nunca me deu um abraço, nunca me deu um beijo, nunca falou nada carinhoso.

E hoje ele fala um monte de merda que eu tenho que ouvir sem responder.
Não interessa que eu nunca tenha tirado uma nota vermelha na vida. Interessa é que eu não lavo roupa.
Não interessa que eu não seja uma prostituta. Interessa é que eu tenho que fazer a janta.
Não interessa que eu não seja traficante. Interessa é que eu tenho 19 anos e não tenho trabalho.

Às vezes eu acho que se eu fosse prostituta ou traficante ele teria mais orgulho de mim, porque pelo menos eu estaria trazendo dinheiro pra casa, pra pagar a conta da luz que ele deixa acesa sem precisar enquanto reclama que eu gasto demais no computador.

Eu quero mais do que nunca ir embora dessa casa. Já falei pra minha mãe, se a gente se mudar eu viro chef de cozinha, faxineira e até trabalho como babá. Só pra poder passar um dia sem meu pai falando o quão inútil eu sou.

Fim do desabafo; grata pela atenção.

Listening to: CatPeople - Pretty Things